La lluvia limpia el polvo
de esta aparatosa ciudad y
huele a libretas nuevas
y limones.
La luz también difiere,
todo se hace gris,
una rima gris de transeuntes
con paraguas.
Comparando está mejor
cuando todo va peor.
No me quedaría mirando,
no imaginaría,
lo más banal es fascinante
y las sorpresas golpean
a tu puerta
como niebla.
Ya no hay nada más
que sombras
a las seis,
campanas,
bufandas;
y te alegras.
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